Foi na primavera passada. As casas voltaram a ser habitadas, os animais de companhia passaram a ter o olhar atento da presença humana mais do que dois dias consecutivos e as famílias confrontaram-se com o tempo de um dia por completo. Os frigoríficos foram abertos mais do que o necessário, e a dispensa obteve uma percentagem equivalente à sala no que à carga horária diz respeito. Os encontros sociais ficaram adiados, as discotecas desabitadas e os palcos vazios.

O jornal público proclamava um Governo com “plano de choque para enfrentar coronavírus”. Uma nova guerra, possivelmente mortífera, onde todos fomos automaticamente expostos ao combate e enquanto uns procuravam a melhor arma para combater, a outra frente só tinha que se proteger. Entrámos em guerra e desde enão nunca mais saímos. Uma Ela e um Ele decidiram trocar cartas de amor, como um avô fizera para uma avó num combate ligeiramente diferente.

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As cartas respiraram a forma de uma instabilidade aprisionada entre quatro paredes e uma impossibilidade conformista adjacente. A esperança de que o mundo pode mudar no fim daquele confinamento individual, faz as palavras catapultarem para um depois de tudo isto. A sensação de inércia que está diretamente associada ao passado, pretende agora, neste presente limitado, extravasar pela porta fora.

De volta a uma guerra que não conhece o fim, o presente vive-se da distância, dos isolamentos e nas bolhas que cada um criou para si numa luta desleal com a ciência, com a vida e consigo próprio. Um lugar incomum para quem o quotidiano acelerava um bocadinho mais todos os dias e assiste ao encadeamento lógico das ações a ser quebrado num abrir e fechar de olhos. Talvez também tenha sido esse o pensamento daquele avô quando partiu para a guerra.